Grande escritor?

Desde meados de 2009 que leio Bukowski, mas sempre li muito aleatoriamente, em blogs, ou quando me mandavam algum texto. Até que enfim resolvi comprar um livro. Sentei para ler hoje e não conseguir parar até que o livro terminasse. Porque esse filho da puta é tão bom? Ok, não gosto de rótulos, mas acho que sou mais feminista do que machista, eu não deveria gostar tanto dessa porra. Acho que gosto pela putaria.

Vou ter que confessar que eu gostava mais quando eu era aquela maníaca depressiva, suicida, bêbada e claro, quando eu transava. Agora que estou, vamos dizer que, bem, não me encontro tanto assim nesse tipo de literatura tão boêmia e psicopata. Mas eu não tô aqui para falar de mim, como tem sido ultimamente.

Porque merda você gosta disso? Ou melhor, porque meeerda você idolatra isso?

Sinceramente não acho que você se encontra. O que eu acho, de verdade, é que você sonha se encontrar. Você queria ser esse filho da puta, machista, agressivo, bêbado e claro fodedor. Como ser um grande escritor? GRANDE MERDA! Você queria era foder. Foder muitas e belas mulheres. Mas cara, você não é assim! Você é apaixonado, e muito. Você sofre, e muito. Você é desses que manda flores, e chocolates, e qualquer coisa que agrade.

Daí comigo, e só comigo. ÚNICA E EXCLUSIVAMENTE COMIGO. A mulher que você poderia foder, e foder, e amar, e aprender milhares de coisas. E que não te faria sofrer.  Você resolveu ser Bukowski. Você vira e fala que não sente tesão em mim? Mas quanta besteira. Quantas mulheres você acha que sentem tesão em você? MERDA. Eu sinto. Muito. Sem explicação.

Preciso te dizer uma coisa. Eu não te odeio. Porque eu sei que tudo que você está tentando demonstrar ser, não é o que você é de verdade. E se for, a gente fode, se for bom, a gente fode mais, se não for, fim.

Não é que eu baseie tudo em sexo, é só que... eu gosto de você. De verdade. Eu queria ser qualquer coisa para você. Mas você não confiaria em mim, você não se abre para mim, você não conversa comigo, resumindo e falando o mais adiante possível, eu sei, eu sinto, que você não namoraria comigo. Então. Porque não sexo. Só para eu experimentar e tirar você da minha cabeça de vez?

O fato é que você é Bukowski e eu sou Tati Bernardi.

Marcela Lopes